Genau dieser Zwischenraum interessiert mich: dort, wo Wirklichkeit, Erinnerung und Traum ineinander übergehen.
Träume sind keine zuverlässigen Chronisten. Sie sortieren nicht sauber, sie glätten nichts und sie respektieren keine lineare Zeit. Und gerade deshalb erzählen sie oft etwas, das tiefer reicht als eine bloße Tatsachenwiedergabe. Sie zeigen nicht nur, was war. Sie zeigen, was geblieben ist.
Wenn reale Erlebnisse im Traum wieder auftauchen, sind sie selten unverändert. Ein Ort wird dichter. Eine Angst bekommt eine andere Farbe. Eine Begegnung leuchtet heller nach. Etwas, das damals beiläufig war, wird plötzlich zentral. Etwas Großes schrumpft zusammen. Was der Traum daraus macht, ist keine Fälschung – eher eine zweite Wahrheit.
Literarisch ist genau das spannend. Denn Erinnerung ist nie nur Archiv. Erinnerung ist Bewegung. Sie arbeitet an uns weiter, selbst wenn wir glauben, längst weitergezogen zu sein.
In Geruch der Erinnerung wird dieser Prozess nicht theoretisch erklärt, sondern erzählerisch erfahrbar gemacht. Die Vergangenheit steht nicht still. Sie kommt in anderer Form zurück: als Echo, als Wiederholung, als Verschiebung, als Traum.
Für mich liegt darin auch etwas Tröstliches. Nicht, weil alles schöner würde. Das wird es nicht. Aber weil selbst schmerzhafte oder rätselhafte Momente noch einmal betrachtet werden können – aus einer anderen Entfernung, in anderem Licht, mit anderem Atem.
Vielleicht besteht ein Teil des Lebens genau darin: Erlebnisse nicht nur zu haben, sondern sie über Jahre hinweg immer wieder neu zu verstehen.
Und manchmal beginnt dieses Verstehen nicht mit einem Gedanken. Sondern mit einem Geruch.